A cor das mariposas

Na fumaça dos motores irrequietos
cortinas de tijolos escondem o azul.
No buzinar de andares apressados
o ruído mecânico cala o rouxinol.

No tilintar dos ponteiros arrogantes
a soberba dos olhares retos.
Altas janelas, pobres calçadas
recebem o tropeçar de quem só passa.

O negro ganha a borracha das solas distantes
para quem do verde só quer o domingo.
Na poluição dos letreiros confusos
olhos cansados perseguem o banal.

Pareces ser, meu amor,
no cinza das cidades,
a última flor a colorir meu cenário.